什么东西，“是那些杀了还会活过来的东西。”

秦川的瞳孔骤然收缩。

杀了还会活过来。如果是在地球上，他会认为这是形容“生命力顽强”的夸帐说法。但在一个满是修行者的村子里，这句话可能是一个最直白的描述。

“那你怎么杀的？”

王屠户忽然笑了。那是一种很奇怪的笑——不是得意，不是凶悍，而是一种透着沧桑的无奈。

“杀到它不敢活为止。”

他将斩骨刀往案板上一剁，刀身直直地立在案板上，纹丝不动。然后他扯下肩上搭着的抹布，嚓了嚓守，往自家院子走去。

走出几步后，他头也不回地说：“以后要是遇到会复活的东西，记住——不是杀了它，是让它‘不想活’。”

他走了。

秦川站在原地，看着那把立在案板上的刀，心里涌起一种难以名状的不安。

王屠户那句话里的经验，不是理论推演出来的。是实战积累出来的。是经历过无数次“杀不死”之后的绝望，然后在绝望中膜索出的、近乎于道的法则。

什么样的人，会需要杀那些“会复活”的东西？

他想起了后山那块石碑。那块刻着“终焉之战”祭文的石碑。他想起了李神医提到的“轮回花”，老陆斧头上的“轮回纹”。

轮回。

如果这个世界上存在“轮回”这种规则，如果某个存在能够不断重生、不断复活——那么，王屠户的刀，也许曾经砍过那种东西。

而那种东西，现在在哪里？

秦川的目光不自觉地飘向了后山的方向。