自己。”

苏盘点点头，声音沙哑：“我知道了。”

那天下午，他没有再出现在球场上。他一个人坐在看台的最后一排，望着队友们仍在训练，心里五味杂陈。他不是不知道自己有问题，他清楚得很。他甚至能在脑中一帧帧重构自己的每一个错误，知道哪一步没卡住、哪一次掩护没有角度，甚至知道如果是林曜，会怎么做。

但——知道归知道，做出来，是另一回事。

“我不是不愿意。”他望着夕阳，喃喃自语，“我只是……太慢了点。”

他从不怕努力，只怕自己拼了命，也始终跟不上别人轻描淡写的脚步。

可他知道，不能停。不能，因为迟来，就放弃上路。

第二天凌晨五点半，天未亮，训练馆里亮着孤独的一盏灯。苏盘站在球场中央，抱着球，看着镜子里的自己。他的眼神不再锐利，却更沉静。他开始一遍遍练习掩护角度、练习跑位节奏、练习站位间距。

他在模仿，模仿那些不是他擅长的东西。但他心里明白：要上场，就不能只会一个人的比赛。

他喘着气坐在边线的长凳上，仰头望着空荡荡的穹顶，眼神有些涣散。整个人仿佛陷在某种无声的流沙中，越挣扎，越感觉力不从心。昨夜回寝室的时候，他甚至没有力气去冲个澡，就那样躺在床上闭着眼睛，脑中还一遍遍地回放白天的训练场景。

他真的很努力，可在队伍里依旧显得不协调。他会忘记某个既定的跑位，会因为犹豫而错失传球时机，甚至有一次，他跟队友撞在了一起，球也丢了，场面狼狈至极。

秦绍的冷眼还在脑海中回荡：“你是不是只会打你自己的篮球？”

他不是没听见。他只是不知道怎么回应。那种心情，比练球的疲惫更耗人。他无比清楚自己被队伍视为异类——一个个人能力不差，却难以真正融入集体的“边缘球员”。

而现在，他只想做一件小事，一件能让心缓一缓的事。

“想吃点甜的……”他轻声自语，喉咙干哑得几乎听不见自己的声音。

他记得训练馆后门那条巷子里，有一家不太起眼的甜品铺，没招牌，每次走过去时总能闻到淡淡的牛奶香。那香味曾在他某次训练结束、身心俱疲时短暂地安慰了他。那种甜，不像胜利那样来得剧烈和炽热，而是温温的、缓缓的，像在烈火灼心之后突然泼来的一捧清泉。

他拖着略显沉重的步子出了球馆。天色还未完全放亮，街道被淡蓝色的晨光浸透，四下寂静，只有远处的早点摊正冒着热气。他拢了拢外套，步子快了一

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